Dieu, fendant le Rift, dit : « Mapson, mon Jardinier,

De ce sillon naîtra la Rédemptrice Rose

Qui fleurira l’Éden avant le jour dernier.

Prolonge en la cueillant mon Verbe par ta prose. »

Lorsqu’il eut entendu l’obscur commandement,

Il scrutait au ponant la forêt primordiale,

Car, voulant obéir, il ne savait comment.

Puis du lac il sonda l’étendue abyssale

Des clartés constellant l’horizon du levant.

Et Mapson devant lui s'avança dans la plaine,

Méditant la Parole amplifiée par le vent.

Ce fut le premier pas de la geste africaine.

Loin, très loin il marcha de vallons en bassin ;

Suivant la plaie fertile, il fit tant de voyages

Dans la quête obstinée du mystique dessein,

Que, sans trouver la Fleur, il franchit tous les âges.

Les tribus clairsemées des noirs chasseurs bantous

Entrèrent dans les murs de cités nilotiques,

Préparant le conflit de chacun contre tous

Qui sèmera la mort dans quatre républiques !

Après la guerre fut la désolation.

Partout la terre était un sanglant marécage

Que l’inspiré Satan nomma : « Création ! »

Mapson suivait sa quête au sein de ce carnage.

Son cœur s’alourdit tant qu’un soir il s’arrêta

Aux pieds de vieux figuiers, dont l’ombrageux cénacle

Semblait prendre en pitié son douloureux état.

« Jardinier… » — qui parlait ? Mapson oyait l’oracle :

« As-tu fait ton office ? Ainsi que le pasteur

Les âmes mène au pré, dans ton jardin cultive

Les esprits, car tel est le vœu du Créateur. »

Le pèlerin s’enquit : « Créature pensive,

Es-tu simbi des bois ? » — « Nous sommes les Poètes »,

Répondirent trois voix. « J’ai pour nom Boyongo ;

Mes fruits peuvent guérir jusqu’aux analphabètes.

Moi, Tasiluvakwa. — Le mien est Tsalumbo.

Nous sommes tous les Arts. — Et toute la Culture.

Il est temps d'honorer ta haute mission

De faire croître en bien l'humanité future. »

Puis se fit le silence en la Création,

Et la nuit fut sommée de céder à l'aurore,

Car Mapson se levait pour entamer son chant.

L'admosphère chargée d'un fond diffus sonore

Agitait de frissons les épis dans le champ,

Quand au loin verdissait sous cette mélopée

Les laves pétrifiées du mont Nyiragongo;

Et plus ample et plus loin dessus la canopée

Se propageait la Voix aux confins du Congo.

L'aigle planant au gré des vents de poésie

Le premier se posa au spirituel jardin.

Il fut suivit du singe imbu de fantaisie,

Qui surpris le lion s'installant anodin.

Le chant les attirait du plus au moins sensible :

La flore avant la faune, et rien après l'humain.

L'enfant tenant son jouet, et sa mère une bible,

Vinrent avant que l'homme ait trouvé le chemin.

La pieuse assemblée recevait par l'étude

Logos, epistémè, ainsi que poïesis.

Sortis de cette école emplis de gratitude,

Les grands maîtres Schilder, Malonga et JeanRiz

Enseignèrent depuis tout l'érudit mystère

À l'inculte pays. Si bien qu'à Kinshasa,

Kathungu Furaha, jusqu'à son ministère,

L'entendit. Et Mapson elle récompensa.

Les ministres des arts suivaient depuis la règle

D'aller prendre conseils au sud de Butembo,

Chez le divin Aède. Ainsi qu'avait fait l'aigle,

Se posait au Jardin Yolande Ma Ndembo.

L'auguste Poétesse adouba le Poète.

Et Mapson en lui-même, au comble de l'honneur,

Dans sa félicité se souvint de sa quête :

Parmi ses lauriers lui manquait une fleur.

Alors l'on vit le Maître aller seul dans la plaine.

Et le lion et le singe après l'avoir suivi,

Le laissèrent errer avec sa seule peine.

Il parvint à Goma, au bord du Lac qui vit,

Quand bientôt des remous une femme enlacée

Par d'épineux roseaux sur la berge emergea.

— « Es-tu simbi des eaux ? » — « Je suis la Rosacée. »

Avant de la cueillir, Mapson tremblait déjà.

Vyctor Ego

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